Figo

"Figo.

Assim eu vejo o amor.

Como um figo.

Assim que vejo a mulher.

Como um figo.

O figo não tem o caroço

apartado do sumo

como a maioria das frutas.

Pode-se engolir a semente

sem perceber.

A semente é também polpa.

Não existe o medo

de mordê-lo e trincar os dentes.

O figo é servido

para a língua,

para o beijo.

Figo é para ser lambido

ao invés de mastigado.

Com a pressão

do céu da boca,
ele se desmancha.

Figo não desperdiça o sumo.

É úmido como um pão quente.

Ele hidrata sem escorrer.

Goteja pássaros.

Não apodrece; amadurece.

Não me lembro de figo

que fique sozinho no chão.

O sol o transforma
imediatamente em terra.

Ele somente deita aos lábios,

ninguém mais.

No solo,
cai de pé,

pronto a germinar.

O figo tem os galhos

e as raízes em si.

É o coração da romã.

Vidraça para o vento desenhar.

Como a mulher,

não há alas separando os quartos,

paredes separando as sombras,

gomos separando o gosto.

O figo é inteiro, quase um fogo.

A alma é o corpo,

o corpo é a alma;

ambos se defendem

e se revezam.

Suas cores são casadas.

Por fora, um verde com azul

tal rio manso.

Dentro, o vermelho se abre

generoso ao amarelo.

A casca é um vestido fino,

um tecido suave,

que deveria ser roçado

com o rosto.

Não poderia ser chamado

de casca
mas de pele.

A casca já é parte interna da fruta.

O começo tem a lentidão
doce do fim.

A pele é saborosa

como o seu sumo.

Não se usa faca para
desenrolar a casca,

e sim a unha.

Um pouco de cuidado,

e ela se despe.

Figo não é destinado aos afoitos.

É fio de riacho

a se recolher da pedra

com a concha das mãos.

É passar da esperança,

reparando na beleza.

Figo não é o pecado,

é o pecador.

Fruta para ser apanhada

direto da árvore,
posta junto da camisa.

Não mancha,

lava o dia.

Nunca é tarde para o figo.

Nele, os turnos

estão acumulados.

Perfume da manhã

quando a manhã

ainda é noite.

Não atende a passatempos e urgências.

Exige dedicação.

Quem se aproxima do figo

não volta cedo.

O figo oferece

a intimidade da espera

entre as cortinas.

O fio são os pêlos loiros

dos telhados.

Como o amor, é macio.

Como a mulher,
é sensível.

Completa o ouvido do ramo

com a independência de um brinco.

Não se dispersa

a exemplo do colar.

O figo é o chapéu,

não a esmola.

Tem o pescoço de um violino.

O caule o mantém aceso

entre os dois mundos.

O figo não mente o seu desejo;

mente a sua idade.

Em nenhum momento

se arrepende

de ter sido."

no livro "Carpinejar"

Ah! Carlos

neste prólogo

de junho

2o1o

Um homem

começa a se tornar uma ruina

quando percebe

que o seu coração

é um sentimento à deriva,

um músculo deserto

e sem fantasias,

uma afeição movediça

lutando desesperadamente

para se apegar

a alguma coisa

ou a alguém

em cada tentativa,

e cada vez mais,

naufragando solitário

em sua própria armadilha...

Duilio Gomes - Contista mineiro

Música : Love's Theme - Barry White